Patolli

Uma corrida à volta de uma cruz

O Patolli joga-se num tabuleiro em cruz de trinta e duas casas. Cada jogador tem seis peças. O primeiro a levar as seis para casa vence.

Cinco feijões, não seis pintas

Em vez de dados, lanças cinco feijões pequenos — pintados num só lado. Conta os lados lisos virados para cima: é quantas casas avanças.

Tudo ou nada — turno extra

Se os cinco feijões caírem com o lado liso para cima, avanças dez casas e voltas a lançar. Se nenhum o fizer, avanças vinte e voltas a lançar. Os extremos com sorte são o prémio.

Cai num inimigo e mandá-lo para casa

Pousa a tua peça numa casa ocupada por uma do adversário e essa peça volta à mão do dono — terá de começá-la outra vez.

Quatro casas do tabuleiro são seguras — ali não se captura nenhuma peça, não importa quem aterre ao lado.

Leva as seis para casa

Quando uma peça termina a volta à cruz, sai do tabuleiro — retirada, a salvo para sempre. Tira as seis para ganhar.

Tenochtitlan, antes da queda

Nos templos da capital asteca, os jogadores reuniam-se em torno de um tabuleiro em forma de X. Nos seus braços, cinquenta e dois espaços. Cinco feijões marcados com pontos brancos faziam de dados.

Não estavam a apostar. Procuravam sinais de Macuilxochitl — deus das flores, da música e dos jogos. Cada lançamento era uma oração. Cada jogada, uma pergunta.

Do palácio à rua

Patolli era jogado por toda a gente. Camponeses nos pátios. Nobres nos salões do palácio. O próprio Moctezuma mantinha jogadores profissionais na sua corte.

E as apostas eram a sério. Apostavam-se grãos de cacau, mantos, joias. Às vezes terras. Às vezes a própria liberdade. Algumas crónicas falam de homens que se perderam em escravidão num único mau lançamento.

O jogo corria pela vida asteca como sangue nas veias.

1519

Cortés chegou. Em dois anos, o Império Asteca tinha desaparecido.

Os missionários que se seguiram encontraram Patolli por toda a parte. Viram as orações a Macuilxochitl. Viram as oferendas antes de cada lançamento. Chamaram-lhe idolatria.

Os tabuleiros foram queimados. Os feijões foram queimados. Quem continuava a jogar era castigado, às vezes com a morte. Em uma geração, um jogo com três mil anos quase desapareceu.

O que o frade deixou escrito

Em pátios escondidos, algumas famílias continuaram a jogar. Em silêncio, sem orações, sem pronunciar em voz alta o nome do deus. O jogo sobreviveu em sussurros.

E então, um salvador inesperado. O frade franciscano Bernardino de Sahagún — chegado para converter — passou quarenta anos a documentar a vida asteca em detalhe obsessivo. Escreveu as regras do Patolli. Desenhou o tabuleiro. Registou os nomes.

Documentou-o para o destruir. Em vez disso, salvou-o.

O jogo que o império proibiu

Não precisas rezar a Macuilxochitl. Não precisas apostar a tua liberdade.

Só precisas lançar os feijões, mexer as tuas peças e lembrar-te: este é um jogo que alguém, um dia, tentou apagar do mundo. Falhou.

Pega nos feijões.