Nine Men's Morris

Neuf pièces, vingt-quatre points

Chaque joueur a neuf pions. Le plateau est trois carrés emboîtés reliés par de courts segments. Vingt-quatre intersections en tout.

Phase un — placement

Tour à tour, vous posez un pion sur un point vide. Quand chacun a placé ses neuf pions, la phase de placement s'achève.

Trois en ligne, un moulin

Trois de tes pions sur une seule ligne droite forment un moulin. Chaque fois que tu en formes un nouveau, tu enlèves un pion adverse du plateau.

Choisis ce que tu prends

Quand tu fais un moulin, tu n'es pas obligé de prendre un pion adverse au hasard. Choisis celui qui fait le plus mal — souvent celui qui s'apprête à fermer son propre moulin, ou qui va glisser sur un point clé.

Phase deux — glisser

Une fois que les deux joueurs ont posé leurs neuf pions, on ne dépose plus. À chaque tour, tu fais glisser un de tes pions le long d'une ligne vers un point voisin vide.

Deux façons de gagner

Tu gagnes quand l'adversaire n'a plus que deux pions — il ne peut plus former de moulin. Ou quand il n'a plus aucun coup légal.

Égypte, 1400 av. J.-C.

Sur les tuiles du toit du temple de Séthi Iᵉʳ à Gourna, un ouvrier a gravé un plateau dans la pierre — trois carrés emboîtés, reliés par des lignes.

Il y jouait pendant que les maçons du pharaon travaillaient au-dessus de lui. Il est mort depuis trois mille ans. Le plateau, lui, est toujours là.

Rome, an 100

Quinze siècles plus tard, des soldats romains gravèrent le même plateau dans les marches de marbre du Forum.

Ils y jouaient en attendant les ordres, les cérémonies, la marche lente de l'empire. Les plateaux se voient encore — sur les pierres où marcha César.

Et partout ailleurs

Des marins vikings le gravaient dans les planches de leurs drakkars. Des moines du Moyen Âge le taillaient dans les bancs de bois de leurs églises, tandis qu'au-dessus d'eux ronronnaient les sermons.

Des soldats au Sri Lanka. Des marchands au Mali. Des bergers dans les Alpes. Le même plateau, sur la pierre, sur le bois, sur la terre — partout où quelqu'un avait du temps à tuer et un bâton pour gratter.

Pourquoi ce jeu ?

L'Égyptien, le Romain, le Viking, le moine — aucun ne savait rien des autres.

Pourtant, tous ont gravé les mêmes neuf points, la même triplette à aligner, le même motif simple et beau. Quelque chose, dans ce plateau, s'accorde à l'esprit humain. Quelque chose y surgit partout où les gens se rassemblent et attendent.

Ce n'est peut-être pas la civilisation qui a inventé ce jeu. Peut-être que c'est le jeu qui s'est inventé lui-même, encore et encore, à chaque siècle, sur chaque terre.

Trois alignés. Trois mille ans.

Inutile d'en connaître l'histoire. Inutile d'en connaître les règles.

Il te suffit de quelqu'un en face de toi et de quelques minutes à occuper. Les mêmes minutes qu'avait l'Égyptien. Les mêmes minutes qu'avait le Romain. Les mêmes minutes qu'avait le moine.

Trois alignés. Voilà tout le jeu.